Aula de balé – uma história de café, à ribalta

Levo uma vida de bailarina. Vivo na ponta dos pés.

Não por graça ou elegância. Menos ainda por compasso ou vocação.

A realidade é que eu sou baixinha. Mas tão baixa que passo o dia elevando o corpo com a ajuda do dedão e nem me dou conta disso. Só quando me abaixo e reparo no calo que cresce com desenvoltura, alimentado por essa mania de viver tentando alcançar o céu.

Garanto. Nem percebo. Quando vejo, já estou de novo tensionando a panturrilha e ganhando alguns centímetros. Porque centímetros, todo baixinho disputa a tapa. Qualquer centímetro já faz toda a diferença.

Pode ser para alcançar alguma coisa numa prateleira, para conseguir enxergar melhor, para fazer uma confissão ao pé do ouvido, para abraçar, para dançar e até para falar mais alto.

Levo a vida na ponta dos pés. Mas sou desastrada, estabanada, desajeitada. Nunca seria uma boa bailarina. Mesmo assim, insisto. Recuso o salto. Até abraço a sapatilha. E sigo subindo degraus imaginários. Na esperança de que um dia, ao invés da plateia, o mundo é que se curve para mim.