Morto de fome - uma história de café, gourmet

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O plano nasceu de um desejo. Desejo esse que veio de uma vontade. Vontade a qual surgiu do nada, quando acordou para mais um dia besta.

Não precisava ser muito elaborado, tampouco exigia muita preparação. Visitou o local algumas vezes. Sem entrar, é claro. Passava na porta, olhava o movimento. Olhava para o relógio. Ia embora. Fez isso dias seguidos, em horários alternados, sempre usando uma roupa diferente.

Até que chegou o grande dia. Tomou um banho mais demorado. Colocou uma de suas melhores roupas. Lustrou o sapato. Passou perfume e ajustou cuidadosamente o colarinho.

Saiu de casa confiante. Quando entrou no restaurante caro, o salão estava praticamente vazio, como ele esperava. Passou pelo maitre sem dizer nada, pelos garçons sem nem acenar a cabeça, pelo bar sem nenhuma sede. Entrou na cozinha, sacou o revólver, apontou para o chef e anunciou.

Isso é um assalto. Sirva-me agora um confit de pato com vol-au-vent de aspargos, Dom Pérignon safra 2003 e para a sobremesa, crème brûlée.

Eu atravesso a rua correndo pro monstro não me pegar – uma história de café, quadrado

atualizado

Vejo as crianças agarradas às grades das escolas, ao umbral das janelas, aos portões dos prédios, aos muros dos condomínios e isso só me faz pensar que a rua é um lugar perigoso.

Vejo os adultos presos aos volantes dos carros, às mesas dos escritórios, às esteiras ergométricas, às paredes dos quartos e isso só me faz pensar que a rua é um lugar perigoso.

Vejo os idosos presos às cartelas de pílulas, aos travesseiros das camas, aos ponteiros dos relógios, aos dias de visitas e isso só me faz pensar que a rua é um lugar perigoso.

Só que não, não é.

Perigo é essa gente que acha que mobilidade é carro, convivência é clube e segurança é o cara de preto.